Vivent les Santons !

 
Puisque nous par­lons de Noël, venez tous, les amis, regarder notre crèche.
 
Michèle. — Le ravis­sant petit Jésus, blond et rosé, couché sur la paille !
 
Chris­tine. — Et la Vierge, sa mère, en tunique bleue, avec ce long voile blanc qui descend en plis gra­cieux sur ses épaules, comme elle est belle !
 
Jacques. — Saint Joseph me plaît dans sa robe vio­let fon­cé et son man­teau jaune.
 
Chris­t­ian. — Mais qui sont tous ces petits per­son­nages rangés au fond de la boîte ?
 
Clé­mence, sautant de joie. — Té, ce sont nos San­tons ! Vous ne con­nais­sez pas les San­tons ?
 

Dans une boîte de car­ton,

Som­meil­lent les petits San­tons,

Le berg­er et le rémouleur

Et l’Enfant Jésus Rédemp­teur.

Le Ravi qui le vit

Est tou­jours ravi.

Les mou­tons En coton,

Sont ser­rés au fond…

Un soir alors — paraît l’étoile d’or

Et tous les petits San­tons

Quit­tent la boîte de car­ton.

Naïve­ment — dévote­ment,

Ils vont à Dieu — porter leurs vœux,

Et leur chant — est touchant.

Noël ! Joyeux Noël ! Noël joyeux de Provence !
 
Et voilà. Les San­tons, c’est toute la Provence qui s’en vient offrir

ses hom­mages à l’« Enfançoun » de Beth­léem. 

 
Ah ! si vous voyiez nos crèch­es à Noël ! Longtemps à l’avance nous y pen­sons, nous en par­lons, tous, mère-grand, maman, papa ! C’est tout un paysage, la crèche de chez nous. Et tout le monde y tra­vaille.
 
Fig­urez-vous une colline de papi­er avec ses pins et ses houx naturels. A mi-côte, l’étable avec son toit qui avance et sa porte grande ouverte. 
Tout au som­met, le vil­lage, avec son puits à roue, son moulin à vent, le vrai vil­lage de Provence. Une prairie de mousse où lou pas­tre garde son trou­peau de mou­tons.
 
Imag­inez encore un tor­rent avec son pont mous­su et sa cas­cade qui tombe dans un petit lac fait d’un miroir où se baig­nent des canards. De haut en bas, descen­dent des sen­tiers sin­ueux et tout au long chem­i­nent les San­tons qui s’en vont vers l’étable, cha­cun por­tant son présent.
 
Regardez-les ! Sont-ils vivants ! 
 
Voici le plus aimé des enfants, lou tam­bouri­naire : le tam­bouri­naire. Ses petits yeux pleins de mal­ice ont l’air de dire : « Té, on y va pour la faran­dole ? » 
 
II a mis son plus beau cos­tume : cha­peau à larges bor­ds, guêtres blanch­es, gilet à bou­tons et la chemise immac­ulée au col mon­tant, nouée d’une écla­tante cra­vate rouge.
 
Il s’apprête à jouer de son galou­bet : les pieds me déman­gent rien que de le voir.
 
Lau­re. — Moi, j’aime « lou pas­tre eme soun agnéu », le pâtre avec son agneau, qu’il porte sur ses épaules. 
Il serre les pattes de la petite bête douce­ment d’une main, et de l’autre tient timide­ment ; son cha­peau. Il a l’air un peu gauche, mais si plein de révérence.
 
Et « /a fiélouse », la fileuse, sa longue que­nouille entor­tillée de laine blanche, l’« agnéu » à ses pieds. 
 
Et que dites-vous de notre boulanger et sa boulangère ? Lui, avec sa bonne fig­ure réjouie, elle, toute pim­pante, por­tant sur l’épaule sa cor­beille de pains blancs, de pom­pes et de fougasses dorées.
 
Clé­mence. — « Vivo la peis­souniero », la pois­son­nière de Mar­seille. On dirait qu’on va l’entendre crier tant elle ouvre la bouche jusqu’aux oreilles ! Sus­pendue à son tabli­er bleu, la bal­ance de cuiv­re ; à son bras, la large cor­beille plate.
 
Jacques. — On ne doit pas s’ennuyer devant une crèche si bien peu­plée.
 
Lau­re. — II faut voir la foire aux San­tons à Mar­seille. J’y suis allée une fois. 
 
Elle se tient tout au bout de la Canebière. Des baraques et des baraques de bois blanc ; sur des gradins recou­verts de papi­er blanc, tout le petit peu­ple des San­tons. 
 
Tous ils sont là, de toutes tailles, de toutes couleurs, les hommes, les femmes, les enfants de la vieille Provence et même les ani­maux, l’âne surtout, aux yeux si doux qu’on a envie de le caress­er.
Chan­tal. — Com­ment fab­rique-t-on les San­tons ?
 
Mère-Grand. — Vous allez le savoir après le dîn­er que vous allez partager avec nous… Si ! Si ! Il faut goûter notre « aïoli » et nos olives et l’ « anchoïa­do ». Nous irons voir notre voisin, maître Ambroise, il n’est plus jeune non plus : c’est un san­ton­nier de la belle époque.
 
Auteur : Filloux H.