POEMES

Dans le vent qui les tord, les érables se plaignent,

et j'en sais un là-bas, dont tous les rameaux saignent!

Il est dans la montagne, auprès d'un chêne vieux,

sur le bord d'un chemin sombre et silencieux.

L'écarlate s'épand  et le rubis s'écoule

dans sa large ramure

au bruit frais d'eau qui coule.

Il  n'est qu'une blessure ou magnifiquement

le rayon qui pénètre allume un flamboiement!

Le bel arbre !on dirait que sa cime qui bouge

a trempé dans les feux mourants

du soleil rouge,

Sur le feuillage d'or au sol brun

s'amassant, par instants,

il échappe une feuille de sang.

Et quand le soir éteint l'éclat de chaque  chose,

l'ombre qui l’enveloppe en devient toute rose!

La lune bleue et blanche au lointain émergeant,

dans la nuit vaste et pure y verse une eau d'argent,

et c'est une splendeur claire que rien n'égale,

sous le soleil penchant ou la nuit automnale.

Albert Lozeau